Además una cosa:
El poeta está ahí
para que el árbol
no crezca torcido.
Nicanor Parra
Malos tiempos. Malos tiempos cuando
la poesía no sirve para nada. Poesía como un grito, navajazo que saja la pupila
del tiempo. Cantar de amigo. Canto de albada. El poeta es un ser ridículo que
siente su desvalimiento con palabras. Tiempos oscuros. Nadie canta entre las
ruinas este tiempo. Gemimos complacientes con nuestro dolor inútil. Silbamos en
re menor melodías lastimeras al borde del abismo. Huimos del mundo para
emboscarnos entre las sombras de nuestra cobardía cómplice. Tiempos oscuros.
Malos tiempos cuando la poesía no sirve para nada. Poesía seminal para preñar el
vientre del asombro., un sexo en erección desmesurado. Tristes endechas. Luz de
enramada. El poeta es siempre apócrifo de sí mismo, triste actor de su propia
tragedia. Silencio entre los escombros de la casa común de las palabras. Y entre
los despojos de la libertad. Habrá que remediarlo. Y en voz alta.
(C)
Ramón García Mateos
EN: Daguerrotipos moderadamente apócrifos
II PREMIO
IBEROAMERICANO DE POESÍA JUEGOS FLORALES DE TEGUCIGALPA 2011
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